Los blancos del que parece triste

Si algún día me muero

por mis propias manos, no,

no lloren sobre mi cuerpo;

hace años que lo dejé,

hace años que ya no era yo.

Habré sido un vegetal en vida,

y humano en la muerte.

¡Quién sabe cuántos días

me disolveré en la tierra!

No lloren la libertad,

menos la estupidez.

Mejor celebren, celebren

que vuelvo a la tierra.

Si llega ese día,

habré pasado años enteros

doliéndome de recuerdos,

de recuerdos de dolores.

Y en un solo dolor,

se fundirán

aquellos restos inertes

con los dolores del mundo.

Luego, culpen a la víctima

y también al victimario.

No se duelan del hecho,

ni pretendan que mis lágrimas

mojen sus ojos.

Gente, en ese segundo

cuando ya no cuente el tiempo,

les comenzará

una amarga certeza:

Que yo ya estaba muerto

mucho antes de morir.